Le vent l'emportera - Ft Spray

} Génetique en bandouillère
Des chromosomes dans l'atmosphère
Des taxis pour les galaxies
Et mon tapis volant dis? {

Il avait dévoré la classification phylogénétique du vivant qui lui avait été offerte lors de la chasse aux œufs, s’abimant les yeux dessus tout une nuit durant à la lumière tamisée de sa lampe de chevet. Des valises sombres sous les yeux, il avançait dans les couloirs de l’institut comme un zombie en pleine apocalypse, grognant dès qu’un autre le saluait au passage, seul son qu’il était capable d’émettre.
Zygote avait besoin d’un café. D’un grand café que son jeune organisme assimilerait rapidement. Un détour par le self trop bruyant et il s’était esquivé avec sa tasse fumante, choisissant d’affronter le froid matinal plutôt que la foule d’orphelins qui arpentaient les lieux dans la joie et la bonne humeur.
Trop de joie. Trop de bonne humeur.
Tel un ours mal-réveillé, il avait rassemblé ses cheveux ébouriffés en une couette ridicule à l’arrière de son crâne, trop fainéant pour prendre réellement soin de lui après une nuit blanche. Les yeux injectés de sang et les pensées vagabondes, il observa le parc silencieux, assis sur les marches d’escaliers du perron.

Le gazouillis des oiseaux apaisait son esprit en ébullition, carillonnait mélodieusement à ses oreilles emmitouflées alors que son regard couleur ciel d’orage suivait leurs vols, leurs figures acrobatiques, petits pilotes aériens.
Et de temps à autre la tasse venait réchauffer ses lèvres, le liquide sombre lui brûlant la langue et la gorge en douceur, réchauffant son corps meurtri de l’intérieur.
Trop de pensées cohabitaient sous son crâne, et la double hélice d’ADN naviguait dans ses pensées comme un navire en perdition. Il restait tant à faire, tant à découvrir ! Et pas assez de temps, pas assez de matériel ou de personnel à sa disposition pour mener à bien l’œuvre de sa vie !
Tout comme ses iris, le ciel était lourd de nuages gris fers. Un temps d’Angleterre comme il avait appris à l’apprécier, plus stable que la météo de son pays d’origine. Mais pas besoin d’être un génie pour savoir que la pluie s’abattrait bientôt sur les lieux, le renvoyant dans le joyeux brouhaha de l’orphelinat.
Triste temps pour sortir. Triste temps pour travailler auprès des bêtes. Un temps à s’enfermer dans son labo toute la journée.
A moins que quelque chose ou quelqu’un ne parvienne à le persuader d’affronter la pluie à venir…

Spray Avec sa délicatesse et sa douceur légendaire. Son nom ainsi prononcé – perdu dans ses pensées, concentré sur le calme de la campagne, il ne s’y attendait pas – son corps fut secoué d’un violent frisson alors qu’il posait sur elle un regard fatigué. Au moins, son cerveau était-il à présent totalement éveillé.

« Spray. T’as la forme toi au moins.

Comme d’habitude aurait-il pu continuer. Mais il s’abstint, se contentant d’un haussement d’épaule à sa remarque critique sur l’état de délabrement évident de son corps d’adolescent. L’esprit encore trop engourdi, le corps incapable de se défendre seul, il loucha sur la mine noire qui s’approchait dangereusement de lui.
Trop tard, il fut bientôt affublé d’un inélégant sourire à l’indélébile et ce fut avec un train de retard qu’il grogna :

« Spray !
« T’étais vraiment obligé de te la jouer rondoudou ?! »

Et l’image de la boule rose pleine de mignonitude se superposa un instant sur la silhouette de la jeune fille.
Non.
Définitivement non.
Si Spray devait être un pokemon, ce ne serait certainement pas celui-là. Ou alors, il faudrait faire des essais dans le générateur de chimère disponible en ligne, mais pure rondoudou, il l’adorait, mais fallait pas déconner non plus.

Il y avait tellement d’énergie dans son corps menu qu’elle finissait par être communicative. Une grand gorgée de café et la tasse fut abandonnée sur la marche sans un regard de plus pour elle. Bondissant sur mes pieds, ne patientant qu’une unique seconde pour laisser le temps au monde d’arrêter de tanguer, il s’élança à sa suite le cœur plein d’allégresse.
Comment aurait-il pu résister à une si belle invitation ?
Quelques enjambées et il se hissa vivement à sa hauteur.

« Ca se voit tant que ça que j’ai pas dormi de la nuit ? Ca craint… »

Les mains vissées dans les poches, essayant d’oublier le froid qui voulait lui mordre les joues, il enfouit un peu plus son nez dans son écharpe, presqu’inconscient de devenir ainsi incompréhensible. Si bien que son « t’as prévu quoi comme œuvre pour les petits » ressembla plutôt à « aéu ouah om oeuvr ouré péti » ou tout enchainement de son approximatif.
La prauvre Spray n’était visiblement pas au bout de ses peines ce jour là ! Quant à lui filer un coup de patte, les siennes étaient désespérément vides ! Et le marqueur limiterait vite sa créativité… S’il négociait bien, il pourrait peut-être lui emprunter l’une de ses bombes ?
La zone de jeu déjà en vue, il ne tarderait pas à le savoir.

Un cosplay de mort-vivant. C’était une idée mais pas vraiment son délire à la base. Pas qu’il n’aimait pas la japanimation, les conventions en son honneur et tout ce qui avait trait à ça, bien au contraire. Mais il n’avait jamais versé dans l’art du cosplay. Par manque de temps. Ou peut-être parce que la seule fois où il aura essayé de repriser ses chaussettes il se sera piquer dix fois – si ce n’est cent fois – les doigts.
Maladresse oblige.
Alors coudre un costume parfois riche en détail, très peu pour lui. Et l’acheter… Jamais de la vie ! C’était soit handmaid soit rien le cosplay !

N’en donnant pas l’impression et pourtant observateur, il remarqua bien que la tenue légère de la jeune fille ne la protégeait pas du froid. Lui s’était engoncé un peu plus dans ses nombreuses couches de vêtements sous la bourrasque.
Frileux comme il était, une couche de plus ou de moins faisait une sacré différence ! Pourtant, pas assez égoïste pour ignorer les besoins de son ami, il ne tarda pas à se délester de son blouson, prêt à le lui glisser sur les épaules.
Mais déjà la distance entre eux s’était creusée alors qu’elle interprétait mal ses paroles en carton et se munissait d’une bombe de peinture. Avant de se coucher sur le sol.
Un soupir. C’était peine perdue semblait-il. Il faudrait l’envelopper de force dans le vêtement s’il voulait l’y mettre au chaud !

« Non je parlais pas de faim. Mais ouai on a intérêt à se magner si on veut pas finir trempés et glacés jusqu’aux os ! Et enfile-moi ça avant de choper la mort, veux-tu ?! »

Mais déjà sa turbulente amie, toute à ses réflexions, ne l’écoutait pas. Du moins, c’était l’impression qu’il avait. Haussant un sourcil sceptique il finit par hausser les épaules et lâcher le-dit blouson en frissonnant pour mieux attraper la bombe de peinture qu’elle lui lançait.
Il s’en fallut de peu qu’il rate son coup et qu’elle ne rebondisse contre ses doigts pour mieux s’écraser au sol, rattrapée in-extremis par l’adolescent maladroit qui grimaça. Spray avait déjà grimpé le toboggan pour mieux se mettre hors de portée de ses bras et de son geste chevalresque.
Bon, il posa sa veste à côté du sac de l’artiste, se disant que si elle avait froid, elle n’aurait qu’à se servir et l’enfiler ! Lui supporterait d’être un peu dévêtu quelques temps. Son sang irlandais l’empêcherait de tomber malade pour si peu, il en était persuadé !

« Mouai, c’est sûr qu’à choisir je préfère dessiner des pokemon que fortnite. Et puis des armes sur le béton de l’air de jeu… Jcrois pas que ce soit très accurate. Quoiqu’à leur façon les pokemons en sont aussi… Rah, je m’égare !»

Il s’était totalement désintéressé de spray en haut de son perchoir et décida que plutôt que de dessiner un pokemon qui lui ressemblait – Amphinobi, pour l’écharpe certainement – il allait faire plus simple, plus basique, ce qu’il connaissait. Car s’il passait son temps à gribouiller partout, en témoignait ses mains couvertes d’encre, il était loin d’égaler le talent de l’alter !
Non, il allait faire un beau pikachu là. Et ensuite il commencerait par dessiner les starters, dans l’ordre des générations. Il espérait juste avoir le temps et la place pour dessiner sa génération précédente, la troisième !
Pssscchiiit commença à faire la bombe et au loin, le roulement du tonnerre lui répondit.
Ouais. Ca puait grave cette histoire.
Ils allaient définitivement finir trempés comme de pauvres clebs vivants dans la rue ! Et Galahad ne le verrait pas venir à l’infirmerie pour une énième coupure cette fois mais pour un bon gros rhume des chaumières !

Zyg acquiesça silencieusement à ses propos, partageant visiblement son opinion. C’était une réflexion dans le vent, un truc lâché trop vite mais oui, lui aussi préférait imaginer la douce fourrure d’un salamèche sous ses doigts que le contact froid du métal d’une arme à feu.
Déjà, son amie avait concentré toute son attention sur la première pierre de son œuvre et il détourna son regard sur la propre surface vierge qu’il s’apprêtait à embellir. Salir ? Non, l’art, qu’importe la forme qu’il prenait, ne pouvait qu’améliorer les choses. Même quand son talent en la matière était limité.
Et puisqu’on parlait de salamèche, il serait le prochain à prendre forme aux côtés de son ami pikachu ! Et s’il se débrouillait assez bien, il parviendrait peut-être à lier leurs pattes sous le signe de l’amitié !

Le nouveau commentaire humoristique de Spray lui tira un sourire dépassant à peine de sa grosse écharpe. De là où il était, il ne pouvait pas voir le rondoudou qui avait pris forme et vie sous les doigts habiles de sa camarade. Il irait voir plus tard, quand, trempé, il grelotterait de froid d’avoir sacrifié son vêtement en vain ! Ils allaient se retrouver tous deux à l’infirmerie avec quarante de fièvre pour la beauté de l’art.
Son pragmatisme scientifique au placard, Zyg se rendit compte qu’il s’en fichait. Pire, ça lui faisait même plaisir d’avoir été embringué dans cette aventure !

« Dans ce pays, je dout qu’il faille rater ses vocalises pour invoquer la pluie. L’Angleterre l’attire comme un aimant. Mais je préfère la météo lunatique de ma terre natale… Les ciels d’orage sur les vallées, du vert, du bleu et du gris à perte de vue. Et soudain, un rayon de soleil à travers d’épais nuages… »

Il semblait parler seul alors que la toile d’un paysage Irlandais typique du Connemara se dessinait sous son crâne de petit génie. Il n’avait malheureusement pas assez de compétence en matière de peinture pour réaliser ce genre de chef d’œuvre. Au moins savait-il dessiner des pokemons, pour aider Spray dans son projet.
Une bombe noire dans les mains et le voilà à essayer de dessiner une écharpe épaisse autour du cou inexistant de son pikachu.
Oui, comme ça, il avait de l’allure !
Il avait pris l’orange, allait attaquer Salamèche lorsqu’il s’interrompit, écoutant les paroles amicales, enfonçant un peu plus sa tête dans son écharpe. Etait-ce du rouge, là, sur ses joues rondes ? Heureusement, Spray ne le regardait pas.
Zygote était beaucoup de chose. S’il parlait peu habituellement mais ne taisait jamais ce qu’il avait à dire, il était pourtant pudique en ce qui concernait ses sentiments les plus purs et les plus profonds.
Et les mots de son amie lui firent tant plaisir qu’il préféra les enterrer profondément dans son cœur, la bouche muette de longues minutes. Avant de finir par relever le nez vers elle pour la remercier.

« Merci… C’est un sentiment réciproque, tu sais ? »

Plic. Ploc. Ploc.
Un battement de cil pour chasser une goutte particulièrement mal tombée, emmêlées dans les longs poils sombres et fins. Le tonnerre, au loin, roula comme un tambour de guerre, annonçant des festivités moins réjouissante.
Il s’ébroua comme il avait vu les moutons le faire tant de fois, puis, en miroir, se remit à sa tâche. Le rhume l’attendait à la sortie et pourtant, un doux sourire était dissimulé par son écharpe. L’allégresse d’un cœur comblé et rempli de joie au bord des commissures, le « clac clac clac » de la bombe secouée se faisait parfois entendre avant qu’il ne se mette à fredonner.
Un air rock’n’roll qui lui correspondait si bien, le genre de chanson qu’un néophyte qualifierait de « cassage de tympans en règle ».
Puis…

« Y a bien que toi qu’arrive à me faire faire des trucs aussi barge, tu le sais, ça Spray ? On va chopper la mort par la beauté de l’art et j’ai même pas les boules d’avoir froid ! »

Une déclaration maladroite mais une déclaration d’amitié quand même ! Et le salamèche semblait d’autant plus joyeux que son créateur parachevait les derniers reflets de ses yeux et son sourire. Une grande feuille peut-être, pour le protéger de la pluie ? Clin d’œil à un épisode de son enfance particulièrement larmoyant.
A ce rythme, ils finiraient par ne plus sentir le froid. Et peut-être rentreraient-ils avant la nuit…

Une Sassenach, rien que ça ? Ce n’était pas très grave, une fois sortie d’ici, Spray aurait toute la liberté nécessaire pour voyager si elle le désirait. Et, du fond du cœur, il espérait le meilleur pour elle : le monde à ses pieds, le monde entier pris pour toile. Qu’importait qu’elle tague Mumbaï, Shangaï, Londres, Paris ou winchester ? Qu’importait où, elle avait le talent pour aller loin.
Un léger éclat de voix, comme un rire de gosse, s’échappa de l’écharpe avant qu’il ne vocalise ses pensées, condensées en une autre invitation.

« Tu es une artiste, ta seule limite, c’est ton imagination. Demain ou dans trois jours, qu’importe ? Tu iras où bon te semble pour que tous puissent apprécier ton art, non ? Et si d’aventure, même dans dix ou vingt ans, tu poses tes valises dans cette bonne vieille Irlande, tu trouveras chez moi un toit, un couvert, un bon feu de bois… Et un ami avec qui refaire le monde à coup de mots à défaut de coups de bombes ! »

C’était l’allégresse qui servait son cœur et ses pensées sur un plateau. L’allégresse de la joie, l’allégresse de l’amour porté à son prochain. Du fond du cœur, Zyg aimait Spray. Pas de cet amour passion qu’éprouvaient les amants, non ; de cet amour sans barrière et sans haine qui liaient les âmes d’une amitié, envers et contre tout. Envers et contre tous.
Une fois la première impression passée, la muraille effritée, effondrée, on pouvait découvrir chez lui un amour de son prochain grand comme un océan. Aussi attaché à son prochain qu’à sa terre, l’expert ne pouvait imaginer un monde où cette famille inopinée ne serait plus. Un monde sans Spray, sans Zadig, sans Angel, sans Nihil et tant d’autres ! Un monde sans Abbey, sans Galahad, et même sans Vin qu’il n’affectionnait pourtant pas tant. Et même un monde sans End pour qui il éprouvait une rancœur farouche !

La pluie trempait ses fringues et ses cheveux, ruisselait dans son cou sous son écharpe, faisait frémir son corps, trembler ses mains et pourtant il ne cessa pas de peindre. Il ne cessa pas, malgré l’asphalte humide et son odeur particulière qu’il aimait presque autant que celle d’une prairie grasse trempée par l’orage.
Le geste mal-assuré, il avait troqué l’orange pour le vert, s’attelant à ce qui devrait bientôt ressembler à un bulbizar et qui pour le moment n’avait de ça qu’une vague forme fantomatique. Et une bonne dose d’imagination.
En entendant son surnom – rare parmi les rares celui-là d’ailleurs – il releva la tête vers son ami avec un « hm ? » interrogatif, pour mieux laisser son attention être détourné par la question.
Son regard se posa sur ledit buisson, plissant les yeux et battant frénétiquement des paupières pour chasser les gouttes envahissantes de ses cils, tentant de voir ce qu’elle voyait. Il était vrai qu’il était bien touffu comme une épaisse toison de laine, et que sa forme pouvait laisser deviner une tête éventuelle de ce côté et… SPLASH !
Tout à son inspection, il n’avait pas prêté attention aux bruits provoqué par l’alter qui venait de le percuter pour qu’ils finissent tout deux la tête la première dans une énorme flaque.
Trempé comme jamais.
Tremblant de froid comme jamais.
Il émergea pour mieux aspirer l’air humide qui manquait à ses poumons, toussotant et recrachant la tasse qu’il n’avait pu s’empêcher de boire par surprise. Puis…

« SPRAY ! »

… Comme si cette exclamation allait pouvoir changer quelque chose à la situation. Furax ? Un peu mais lui en voulait-il vraiment au fond ? Peut-être pas tant. Quant à la bombe de peinture verte dans sa main, elle avait échappé de peu à un bain elle aussi et gisait proche du bulbizar avorté.
Bientôt, le rire de Spray résonna et, communicatif, l’entraina dans cet étrange concert de vocalise. Puis, comme s’ils n’étaient pas assez trempés, il se jeta sur elle pour mieux la renvoyer dans la flaque, la trempant encore plus comme si leur premier bain n’avait pas suffit.
Foutu pour foutu, quelle importance ?
Ils allaient sacrément se faire enguirlander par les adultes chargés de s’occuper d’eux mais ça aussi, Zygote s’en fichait. Il était là pour vivre et chaque jour, chaque expérience, chaque échange, chaque jeu était une manière de ressentir et de se souvenir qu’il était bien vivant !

« Tu es totalement timbrée, tu le sais ça au moins j’espère ?! »

Mais le bon genre de folie. Le genre qui faisait plaisir et lui faisait oublier où ils étaient et pourquoi. Grosse intelligence ou pas, ils n’étaient encore que des enfants, incapables de prendre ce monde trop au sérieux.
Et ces mots qui auraient pu faire mal dit sur un autre ton, étaient pourtant remplis de l’amitié qui les liait pour toujours.
Si bien qu’il l’éclaboussa pour lui rappeler que lui aussi, pouvait chahuter s’il le souhaitait.

« Mais t’as raison, mourir pour l’amour de l’art n’est pas une mauvaise idée ! Même si à choisir, je préfère mourir pour ma science ! Mais on est un peu jeune tu crois pas ? Y a trop de gens qui ont besoin de voir ton art dans ce monde ! Pas question que t’y passes maintenant ! »

Alors, déjà debout, il lui tendit la main pour l’aider à se redresser. Et qu’elle ne croit pas pouvoir tirer dessus pour le renvoyer dans la flotte ad patre ! Zyg était bien campé sur ses jambes, prêt à esquiver de nouvelles facéties, l’œil brillant, bien plus réveillé qu’auparavant.
Et si la demoiselle acceptait, il la tirerait vers le haut, et la sortirait de là, la pluie lavant la boue dont ils étaient tous deux couverts.

Taguer l’Irlande, ou juste un petit bout de ferme irlandaise… Après tout pourquoi pas. Zygote l’envisageait avec facilité, ce bâtiment ignoble de vieilles briques et de vieilles tôles qui avait bien besoin d’un lifting coloré ! Un hangar à fourrage un peu branlant, à moins que ce ne soit celui du stockage des machines. Un triste truc qu’il garderait intact pour que son amie puisse y déverser toute l’étendue de son art.

« J’espère bien ! Le premier à qui tu enverras une invitation même ! »

Un peu présomptueux le garçon, mais au fond, où était le mal ? Aimer et être aimé, n’était-ce pas l’aspiration secrète qu’ils cachaient tous au fond de leur cœur ? Les plus brutaux ou les plus doux, les plus francs et les plus faux. L’amour, toujours, leur faisait défaut.
Zyg rêvait en grand et bientôt ce fut la flaque sale de la réalité qui le rattrapa, les chahuts enfantins et les rires adolescents.
La quinte de toux l’inquiéta un instant mais déjà son geste amorcé renvoyait une gerbe d’eau dans la figure déjà bien barbouillée de la pauvre alter. Comme elle n’eut pas l’air de s’en plaindre et que sa langue bien pendue semblait toujours là, il se rassura de cette facétie qui ne la quittait jamais.

L’artiste attrapa enfin sa main, presque hésitante, une expression qu’il ne lui avait encore jamais observée sur le visage. Incapable de sourire plus tant le froid lui glaçait les os et se saisissait de lui, l’expert serrait les dents pour que Spray ne les entende pas claquer ! Mine de rien, il avait sa fierté et ne voulait pas qu’elle pense qu’il allait finir terrassé par si peu !
Mais les mots le frappèrent bien plus que la pluie diluvienne qui trempait ce qui restait d’eux. Surpris, les yeux légèrement écarquillés face à l’aveu, il l’accueillit contre lui sans même sourciller. Jusqu’à ce que ses neurones connectent, avec un temps de retard, et qu’il ne passe un bras dans son dos, gauche et maladroit, tapotant le sweatshirt dégoulinant, lui tirant des gémissements déchirant de tissu à l’agonie. Avant de remonter sa main pour la perdre dans les courts cheveux pâles, pas très doué dans les démonstrations d’affection.

« Je suis sûr que je ne serai pas le seul. Après tout, l’art ne rend-t-il pas son auteur immortel ? Certains fantasmeront ton image quand d’autres, plus rares, auront eu le privilège de connaître ta personnalité haute en couleur. »

Les mots étaient hésitants, loin de l’assurance qu’il avait glissée dans son invitation irlandaise. Dans ces moments là, son accent reprenait ses droits et il chuintait certains mots, les rendant plus difficile à comprendre. Mais qu’importaient les mots ou les sons au fond, leurs deux corps avaient un langage propre.
N’en déplaise à la réflexion de la jeune fille. Un grognement lui répondit alors qu’il rétorquait, du tac au tac.

«Tu t’es pas sentie ma p’tite ! »

Il aurait voulu la hisser sur son épaule comme un sac à patates et lui dire « zou ! à la douche ! » mais il était trop maladroit, avait trop peur de se louper, de lui faire mal. Et peut-être aussi, au fond, se disait-il qu’il n’avait pas la force et qu’elle se sentirait insultée, malgré son poids d’oiseau.
Alors, il se contenta de la repousser en douceur pour plonger ses prunelles dans les siennes, sourcils légèrement froncés, diablement sérieux.

« Les gens t’aiment pour plus que juste ton masque de clown. Mais là… »

Il attrapa sa manche pour l’entrainer à sa suite, s’arrêta près de leurs affaires pour rassembler les bombes, les remettre dans leur sac et lui poser d’autorité son blouson sur les épaules. S’il était humide à l’extérieur, la pluie n’avait pas encore réussie à en pénétrer toutes les couches. C’était une maigre consolation, mais au moins aurait-elle un peu plus chaud !
« … Il est temps de cesser nos babillages et de courir prendre une douche. Le dernier arrivé à un gage. GO ! »

Et déjà il s’était élancé en rigolant, les bombes de peintures s’entrechoquant dans un joyeux tintamarres dans le pauvre sac malmené en bout de paume. Un regard pour lui apprendre si Spray le suivait bel et bien ou si son défi avait été ignoré !

Les cils battant la chamade sous la pluie diluvienne, il tenait ce corps frêle contre lui avec maladresse et pourtant, une volonté de fer. Il y avait dans ce geste toute la douceur et la tendresse dont était capable le cœur innocent dissimulé dans sa poitrine. Tout ce qu’il montrait rarement, trop sensible au fond pour ne pas finir par être blessé par les autres s’il les laissait tous rentrer dans son palpitant.
La boutade de Spray trouva son écho en réplique cinglante. Et la réplique cinglante trouva son écho dans une veine tentative de prise de pouvoir. A nouveau, le jeune homme ne put s’empêcher de répondre du tac au tac, rigolant à moitié.

« Pff ! L’a-quoi ? Désolé, ce mot n’est pas dans mon dictionnaire ! »

Et le sourire sur ses lèvres signifiaient bien qu’il se moquait gentiment d’elle. Est-ce qu’avoir dix-huit ans c’était être adulte d’abord ? Et Spray était-elle capable d’être une adulte ? Quelque part au fond de lui, l’irlandais doutait. La personnalité électrique et haute en couleur de son amie était une bouffée d’air frais, un rayon de soleil dans le gris du ciel anglais. Et il ne voulait pas que ça change. Cette touche enfantine et pétillante qui faisait toute la richesse de son âme… Oui, il l’aimait ainsi, extravertie pour cacher ses failles et ses blessures. Pleine de joie de vivre dans son absence de sérieux. A tagguer tous les murs du monde.

Puis ce fut le signal du départ et la course entre les gouttes, le sac ballottant sur son épaule dans un joyeux tintamarre de bombes métalliques s’entrechoquant. Le sourire lui, ne disparaissait pas alors qu’il avait dégagé son menton de son épaisse écharpe pour laisser l’air froid lui brûler les poumons. Il avait le diable aux trousses ou le feu aux fesses, et s’il trébucha, Spray ne parvint tout de même pas à le rattraper.
A un moment et à un autre, il avait quand même jeté un œil par-dessus son épaule pour vérifier que l’alter avait accepté son défi, étonné de ne pas être aux coudes à coudes.
Mais non, elle était bien là, peinant visiblement plus que lui malgré sa condition – nuit blanche qui donne des ailes finalement.
Et enfin, enfin ! Après avoir laissé une trainée d’eau crade et de gouttes de boue qui allaient faire friser les poils de nuque d’Abbey – et peut-être aussi créer des accidents cataclysmiques à base d’orphelins qui glissent et se cassent la figure – il posa sa main sur la porte de la douce des garçons, rouge et essoufflé mais heureux de cette journée étrange.

Un regard sur son amie qui arriva quelques instants plus tard tout aussi essoufflée que lui et il se redressa pour mieux attraper sa veste et la troquer contre le sac. Le poids était effectivement équivalent mais il n’avait pas pensé à ça en la lui mettant d’autorité sur les épaules. Lui avait d’ailleurs déjà les lèvres bleues et le corps tremblant et il se contenta d’acquiescer à ses propos. L’avait-il vexée ?
Non, il y avait autre chose, il en était convaincu. Quant au gage, il n’y avait pas même réfléchi en lançant cette idée, presque assuré de perdre son pari.

Une fois des affaires propres et de quoi se laver récupérés dans sa chambre, il se glissa avec délice sous l’eau chaude de la douche, réchauffant sa peau froide pleine de chair de poule, ainsi que ses doutes et la fièvre qui menaçait de le saisir pour son audace et son arrogance. Il savait que le ciel allait leur tomber sur la tête et il avait quand même persévéré dans sa bêtise, malgré les risques. Galahad n’allait pas être très content…
Habillé de sec, sobrement – t-shirt gris foncé et jeans bleu classique – sa précieuse écharpe avait été mise au sale avec le reste de sa tenue. Il avait pris son temps et pourtant il fut le premier à arriver à la salle commune, déjà animée à cette heure de la journée.
Saluant ceux qu’ils portaient dans son cœur, il échangea deux-trois mots rapides avec eux avant d’aller s’installer dans un fauteuil non loin de la porte. Et lorsque Spray arriva, c’est un visage énigmatiquement sérieux qu’il lui offrit avant de déclarer.

« Prête pour le grand défi ? »

Il n’était pas sûr que la demoiselle allait apprécier car ça allait lui demander de rester calme un certain laps de temps. Mais au fond, il la savait trop droite et fière pour refuser !

« On se débrouille mais tu m’accompagnes lors de mon prochain TP à la ferme. Et tu vas mettre la main à la patte* avec moi ! »

Ce ne serait pas la première de ses camarades à l’accompagner, Angel venaient avec lui de temps en temps par exemple. Mais là, il imposait sa volonté et ça lui faisait un peu bizarre, dans le fond. Ils commençaient à bien se connaître tous les deux mais jamais encore il n’avait partagé cet aspect de sa vie avec elle. Rarement lui parlait-il de ses recherches ou de ce qui lui tenait à cœur.
C’était sa manière à lui de l’inclure un peu plus dans sa vie et de lui montrer que ses mots n’étaient pas que des paroles en l’air.
Et tant pis si ça ne plaisait pas à l’alter. Elle avait perdu, il avait choisi le gage en conséquence.

« Met pas tes plus beaux vêtements. Tu vas sentir le mouton mouillé, t’es prévenue ! »

L’expression sur le visage de son amie avait quelque chose d’inhabituel, une légère crispation dans son sourire peut-être ( ?) qui indiquait à l’expert que Spray avait mine de rien la trouille de savoir ce qui l’attendait dans ce mystérieux défi. Elle pouvait se donner toute la contenance du monde, Zygote n’était pas dupe. Il ne se démonta pourtant pas et laissa retomber la pression en énonçant ce qu’il avait choisi : une après-midi à la ferme en sa charmante compagnie.
Mais que l’on ne s’y trompe pas, c’était loin d’être un rendez-vous romantique et bucolique qu’il lui proposait là mais bien une entrée dans le monde agricole qu’il affectionnait tant !
Spray devait s’attendre à tout sauf à ça et sa surprise se répercuta dans un « sérieux ?! » rhétorique auquel il répondit par un lent hochement de tête avant de tendre la main pour sceller l’affaire, main qui fut saisie rapidement d’une poigne assurée alors qu’il laissait échapper un rire aussi bref que joyeux en entendant sa déclaration.

« Malheureusement ces sujets ne sont pas les miens, je ne suis que leur humble serviteur, ne te trompe pas ! »

Car, y avait-il meilleur esclave pour les bêtes que celui qui récurait leur logement et remplissait leurs auges ? Laissez-moi émettre des doutes. Mais les animaux le lui avait toujours bien rendu, dans le concert de leurs bêlements ou de leurs mugissements, dans le bruit des sabots qui frappaient le sol en joyeuses foulées lorsqu’il était l’heure de sortir des étables et autres bergeries pour mieux aller paître dans les vastes hectares attenants à la ferme ou encore dans les petits cris des agneaux joueurs qui grimpaient sur leur mère couchée en train de ruminer…
Le travail était dur, éreintant même parfois, mais il relevait d’une poésie que seule celles et ceux qui y mettaient tout leur cœur pouvait saisir et contempler.
Dès lors, chaque levé et chaque couché de soleil relevait d’une saveur particulière, souvenirs impérissable et intemporels du temps qui passait, au rythme des saisons et des tâches qui leur correspondaient.

Spray prenant ses aises sur ses genoux le ramena à la réalité, le tirant de sa rêverie alors qu’elle enlaçait ses épaules, ses joues s’empourprant légèrement face à une telle proximité. Il aurait pourtant dû être habitué en comptant une telle énergumène dans sa bande d’amis !
Mais comme il ne pouvait souffrir de redevenir sérieux, emporté dans cet élan d’euphorie, ses bras déjà coincés sous le corps filiforme, il s’empara de sa taille et se positionna mieux sous ses genoux pour mieux la soulever des siens, quelques secondes, juste le temps de lui rétorquer, rieur :

« Olala mais tu pèses au moins une tonne ! Mes bras m’en tombent ! »

Et de la laisser retomber de sa faible hauteur sur ses cuisses tout en riant devant son air outré ou de concert avec elle. Habitué aux charges lourdes et malgré sa taille, elle ne pesait pas plus qu’une plume pour lui.
Inconscient des regards éventuels que leur étrange tableau attirait, il pouffa encore un peu avant de reprendre un peu plus sérieux.

« Je doute que le vieux Paul apprécie de te voir tatouer ses moutons ! Même avec de la peinture à l’eau, crois-moi. Une laine immaculée fait bien meilleur effet lorsque le tondeur vient la prendre ! »

Puis, une idée germant immédiatement dans son esprit optimiste et décidément rêveur, il ajouta.

« Mais ce n’est pas grave, tu auras ma permission, le jour où j’aurai les miens ! Et tu lanceras une mode, devenant une instagrammeuse célèbre ! »

Non, décidément cette journée ne ressemblait à aucune autre !
Ses mains avaient retrouvé leur place, sagement, sur les accoudoirs du canapé alors qu’il la taquina un peu plus :

« Mais bon, là, c’est plutôt le mode princesse qui attend son serviteur pour la coiffer et l’habiller, que le mode artiste que tu as choisi ! »

Et il était quoi ? Neuf heures ? Dix heures ? Peut-être même moins, comptait-elle retourner dormir après leur douche sous la pluie diluvienne et leurs éclats de rire ?

Spray la néophyte en matière d’agriculture démontrait dans ses paroles toutes l’étendue de sa non-connaissance. Mais cela ne dérangeait pas Zygote, le brun savait qu’on ne pouvait pas tout connaître, tout savoir et que toutes les disciplines rattachées au travail à la ferme étaient bien éloignées des spé de la jeune femme.
De vrais idiots n’auraient mérités ni son temps ni sa patience ; mais Spray était loin d’être idiote. Et surtout, il tenait à elle.
Alors, il haussa les épaules en tentant une brève explication.

« Ce n’est pas sur la laine des moutons qu’il faut que tu œuvres pour ça. Il y a beaucoup d’étapes avant que la laine ne parvienne sur les étales sous forme de pelotes ou de vêtements. Ton travail serait gâché par ces étapes, ce serait dommage… En plus de faire râler Paul et le tondeur ! »

Esquisse d’un sourire amusé et entendu alors qu’il ébouriffait les courts cheveux argentés et ajoutait qu’elle ferait ce qu’elle voudrait quand il aurait son chez lui. Brimer la liberté n’était ni dans sa nature ni dans ses cordes de toute façon. Il préférait ménager la chèvre et le chou en permettant à l’alter de rêver du jour où son art s’exprimerait de cette manière !
Au naturel.
Puis ses mots provoquèrent une indignation feinte chez sa camarade qui continua de l’amuser. Un débat sur son pyjama et à quel point elle était belle dedans. Elle s’était même saisit de lui pour le forcer à plonger son regard dans le sien.
Comme s’il avait besoin qu’elle le force pour ça.
Et Zygote, qui n’avait aucun tact, pas plus qu’il n’avait d’expérience avec les filles, ne prit aucune pincette pour déclarer :

« C’est un beau pyjama effectivement. Sur une belle fille. Mais n’empêche que t’as la tête de la pochtronne qui revient d’une nuit blanche trop arrosée et qui tente de se camoufler en ayant pris une douche bien chaude ! »

Les autres qui les observaient ? Ca lui importait peu, il n’y avait pas d’ambigüité dans sa tête ni dans son cœur. Et ça lui faisait énormément de bien de pouvoir rire et blaguer à nouveau naturellement avec son ainée. Ils avaient traversé une phase difficile récemment et il en gardait des stigmates encore frais.
Il s’était d’ailleurs saisi de sa main pleine de cicatrices avant qu’elle ne puisse la récupérer, posant un regard assombri de culpabilité dessus.
Elle aurait pu se briser les phalanges ce jour-là. Se briser le crâne aussi. Il était arrivé avant, et son corps avait pris la place du mur sous la rage de sa colère et de sa douleur. Une autre scène de pluie diluvienne alors qu’ils avaient finis trempés, les vêtements et les mains tâchées de sang.

Il avait relâché ses doigts, l’avait observé parcourir sa tignasse grise mais son sourire avait fané, s’était brisé sur les récifs de ses souvenirs. Mais elle ne se démonta pas, rebondit à nouveau à sa conversation et se releva d’un bond plein d’une grâce qu’il n’aurait jamais.
Oubliée la salle commune, il ne voyait plus qu’elle, rayonnante, resplendissante dans toute son envie de vivre et d’exprimer sa créativité.
Dormir. Oui, c’était une bonne idée.
Mais pas tout de suite. Non, tout de suite, il ferait de mauvais rêves.
Un signe de tête, assentiment, alors qu’il se levait à son tour pour lui offrir une dernière étreinte – surprise – et de répéter à son tour :

« Catch you later, princess. »

Et il la laissa s’échapper, un goût de bile amer envahissant ses papilles.